Elle sait qu'elle disparaîtra. Elle sait que nous disparaissons tous, en des instants décalés. Ces espèces menacées nous survivront, des paysages encore nommés reprendront leur nature. Il est court, le temps du pain blanc, il sera enviable, le temps du pain noir quand il n'y aura plus de pain. Profitons, peut-être restera-t-il une petite trace d'elle, une humble présence d'autres qui m'accompagnent. Ou rien, même pas la mémoire. Une griffe sur un nuage.
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