De tout ce que j'ai crié ne reste que le bourdonnement d'une mouche qui s'est posée. Tout venait de mon intérieur et sortait dans un franc soulagement. C'était entendu ou perdu dans des vagues et des cavernes ou juste dans mes mains qui faisaient rempart. Crier encore, je saurais, j'y poserais de la prudence en mieux articulant ou en montrant juste la note, comme une couleur sur une page absente.
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