Toujours une virevolte dans une immobilité. Sinon, tout serait ennui, grisaille et graine mal plantée. Comme une étincelle qui part d'une bûche, on ne sait pas, on ne l'attend pas, elle file sur le tapis ou se fond dans les braises, sans en rire. Réclamons l'incendie, les marges percées et l'univers dispersé, le chaos joyeux mis en règle par des ivresses bien préparées, comme on fait son lit, comme on lance les lumières aux noëls espérés.
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