Je me réveille, elle est toute droite, comme un i sur son point. Je tente de faire revenir les dernières images de mon dernier rêve, je sais que juste avant de m'être demandé ceci, je savais. J'aimerais avoir vécu ce rêve, je l'ai vécu, mon corps me le dit. L'image a disparu, le rêve est terminé, le jour commence, je vais à l'eau pour calmer le réveil.
Je traîne ma jeunesse qui tangue un peu pour me rappeler à elle. Elle utilise des mots anciens et des grognements, à croire qu'elle a toujours faim. Je l'ignore, je n'en ai plus besoin. Ma jeunesse peut se décrocher et aller chercher derrière elle, je n'irai pas la poursuivre. C'est elle qui m'a poussé, fort et vite. Elle m'a suivi comme le Père Noël suit ses rennes. Ma jeunesse me fouette, j'en ai plein de dos, de ma jeunesse.
Un instant est un espace qui évite le mouvement. Ce qui naturellement se déploie alors se fige et n'y prend ni accablement ni haine ni plaisir. C'est trop court, un instant, pour les fariboles et les cris. L'instant est silencieux et ne se soucie pas de l'instant d'après quand aura évolué ce qui bouge, quand aura vieilli ce qui était. On se tient dans un instant, on ne s'en échappe que plus tard.
Alors, la fusée, au départ, c'est pas glorieux. Ça fume de partout, ça se brûle le derrière, ça casse tout ce qui est autour. Et c'est lent, diable ce que c'est lent. Montera, montera pas. On a tous compté à l'envers, pour aider, on était déjà tous sur la Lune. C'était en 69 et tout allait être permis. Un nouvel ailleurs se pensait, tenait dans une petite boîte en noir & blanc dans nos séjours. Nous devions oublier le passé et nous allions grandir et toucher le beau gruyère rond. Nous en sommes revenus.
Je me suis projeté dans des trous noirs pour y trouver le vide. J'ai foncé dans les sources de lumière pour m'y sécher. Me suis élancé aux confins de l'âge en me tenant au souvenir de mon berceau. J'ai voyagé plus que de raison. Petit à petit j'ai appris que c'est le monde qui venait se frotter à moi, en passant, en tournant, en se moquant de mon ambition.
L'éternel est composé d'éphémères. Notre âge a mesuré toutes les secondes et notre immobilité fut de tous les mouvements. Le soleil, qui forge tout ceci, use ou amplifie et s'en amuse, fait briller en créant de l'ombre. Ce qui vit et ce qui ne vit pas s'accordent, on trouverait même parfois des passages, des hésitations et tout continue, dans la course sans début ni fin, dans une pensée circulaire.
Toute branche ne fleurit pas et Saint Matthieu proposerait de la couper. Pourtant, sur toute branche sans fleur peut se poser un oiseau et peut s'amuser le vent à trouver une variation sur la note. La branche aux fleurs s'offre et les graines ailleurs proposeront le bosquet. La branche sans fleur a-t-elle donné ? Ou juste elle donne cet équilibre et renvoie à la certitude de la structure. De cette construction, prenons-en de la graine.
