Nous regardons l'intérieur de notre vérité. Un ensemble de mots et de notes qui nous reconstituent, verbe fait chair, une pensée du vivant qui tient dans notre vision orgueilleuse du monde qui s'agrandissant s'est épuisé. Nous nous sommes trop servis, Nous nous sommes nourris de nous-mêmes, anthropophages de luxe, égoïstes d'un soi présent négligeant le nous futur. Aveugles que nous fûmes, nous voici sourds à nos avertissements. Déjà s'enfuient les couleurs, l'image suivra.
Nous abattons nos cartes, y lisons les avenirs et ce qui est à gagner, à perdre, à négocier. Un pendu s'y amuse, des reines piquent les cœurs, les valets y sont nécessaires aux rois. Celui de pique passe, on s'en méfie. Les petites cartes font leur numéro, se doublent, se complètent, batifolent dans leurs atouts. La bataille y va de son jeu sur la table des matières.
Nous forçons la discrétion dans les apparences séduisantes pour cacher notre réserve et son ensemble de cachotteries. Nous exagérons les cachettes pour que la découverte soit incrédible et doucement incroyable. Notre origine est à ceci, monstration bricolée qui voudra remonter les courants et les sources, nous cassons pour construire. Un oiseau casse des brins pour faire le nid. L'œuf est pensé.
Nous nous sommes vus grandir et puis vieillir. Le corps semble stagner et peu à peu se voûte, la tête devenant peut-être trop lourde. Faudrait-il revenir à l'origine ? Que ferait-on alors de nos histoires ensemble, de nos ébats calculés et impromptus qui firent l'écorce de chacun de nos troncs ? Ces histoires seraient abandonnées, forcément oubliées pour faire autrement, sans possible comparaison.
Nous tenons à notre ville, nous en parlons avec des adjectifs multiformes, des sentiments maternels, des ensembles de données imaginées qui deviendront vrais par les répétitions. Ailleurs n'est pas ici, ailleurs existe aussi, oui, par un voyage aller et retour. Nous revenons toujours et nous enserrons notre quotidien dans cette extraordinaire banalité.
Nous lavons nos yeux. La beauté nous est présentée par ce qui doit être propre et bien entretenu, sagement paré pour un monde meilleur. Nous hurlons ensemble à la volonté d'un tel monde. Ce monde et ses dirigeants nous trouvent sales et trop mouvementés, nous sommes exclus de la beauté et condamnés à la vénérer. Nous inventons une beauté moche.
Nous nous promenons dans l'évitement de la ligne droite. Nos regards en sont un seul qui cherche les virages. Ensemble nous tanguons dans le désir de ces courbes de paysages et de savoirs. Ce chemin s'allonge et nous nous y retrouvons en nous perdant. Nous tentons de tourner en rond, nous voulons des faux raccourcis, des croisements hasardeux et des arrivées vaines que préfère le lièvre quand la tortue tristement est applaudie.
