Alors, la fusée, au départ, c'est pas glorieux. Ça fume de partout, ça se brûle le derrière, ça casse tout ce qui est autour. Et c'est lent, diable ce que c'est lent. Montera, montera pas. On a tous compté à l'envers, pour aider, on était déjà tous sur la Lune. C'était en 69 et tout allait être permis. Un nouvel ailleurs se pensait, tenait dans une petite boîte en noir & blanc dans nos séjours. Nous devions oublier le passé et nous allions grandir et toucher le beau gruyère rond. Nous en sommes revenus.
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