Si le canon bouleversait et endroit qui est un pré qui est un chant et ta demeure et qui est un paysage, j'en serais meurtri dans mes veines et dans l'enfance de ma chair. S'il venait à se retourner par les éclats, secouant les sédiments et leurs âges, j'en serais secoué comme esquif au cœur de la tempête et les collines seraient des plaines et les rivières se cacheraient en boue. Si le ciel devenait poudres et sifflements, je serais dessous sans rien dire mais hurlant définitivement. Je regarderais alors plus loin si mes yeux me l'autorisent et je serais cette illusion planant dans un conte et cherchant un message qui ouvre des portes qui offrent des vallées qui donnent les fruits et les danses.
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