Les heures - 07

Je vous demande un instant. Vous le multipliez. Juste un instant, que j'aurais tenu longtemps, sans le presser. Je l'aurais tenu comme on tient une anguille, sans serrer ; vous me dites qu'il s'échappe, vous me fabriquez ces tas d'instants qui ne se ressemblent pas. Qu'en ferais-je ? Voici mon instant noyé dans les vôtres, impossible à retrouver, je ne l'avais pas nommé ni dessiné, je ne l'avais pas signé. J'aimais cet instant perdu.