Elle se rappelle ses histoires, en regrette certaines même si elles ont fait d'elle ce qu'elle est. Un peu de désillusion et d'abandon, de lassitude, elle ne voit rien venir, ni ami ni ennemi, elle a acquis une vieillesse au petit jour et n'a pas décroché les étoiles. Les bras trop petits, les mains trop fragiles, les sauts trop timides. Elle se regarde dans le miroir, elle se ressemble de moins en moins, ne cherche pas à passer au travers. Elle pointe son doigt, elle peut encore y regarder la lune, cachée derrière d'infinis nuages.
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