Il m'est prédit que je serai chauve. La belle affaire. Rien ne pousse, la chair est souple et sage et caressante. Des cheveux, qu'en ferais-je ? Je vois alentour que ça s'agite, que ça blanchit avec des tentatives roses et bleues ou que ça se cache en chapeaux qui sentent comme mes jeux hérités de mon frère. Je vois des mains qui s'encombrent de secouer ces cheveux, de les plaquer et chaque jour on en laisse à côté de moi, sans qu'ils parviennent à s'incruster dans mon crâne, heureusement.
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