J'ai dans le cou la misère de mes articulations, le choix de mon regard quand la tête entière va là où faut qu'on regarde. Une main agitée pour me faire plaisir. Un biberon trop ou pas assez froid et chaud. Une phrase que je ne comprends pas encore. J'enrage sans le montrer, ayant bien compris qu'il y a le jeu de la complaisance et du recul. Qui n'avance à rien. Je me comprime, je veux être intransportable. Moche. Inutile. Idiot même si je ne sais pas encore ce que c'est qu'être idiot. C'est douloureux.
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