Le bouquet
Oh, je le
sais, ces fleurs ne tiendront pas longtemps, je les aurai cueillies,
transportées, offertes et voici que déjà ça meurt, par la racine absente, par
le regard qui s'habitue, par l'eau qui viendra à manquer ou par la chute du
vase, dont les bris se mêleront étroitement aux pétales, le dur et le fragile
s'épousent pendant l'accident. C'est le bouquet, c'est déjà dans mes mains une
survie perdante mais n'y pensons pas et que soient éternelles les immortelles
et que soit de rosée ce qui a longtemps séché, illusion de l'espoir, sagesse
des folies, voici pour toi cet éphémère infini.
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