La promenade
Promenade,
marchant. Marchant. Le pas, le même et fait vibrer le sol qui est la terre.
Nous allions aux mêmes champignons ou ramasser quelque fruit, à moins que ce
fut un paysage qu'il fallait aller voir, pour voir qu'il avait changer, pour
savoir qu'il était là à attendre notre venue. Promenade. Nous pouvions parler,
nous chantions, le temps s'y prêtait qui chauffait la terre et les pas et nos
ambitions passées, nous chantions, doucement, à l'intérieur de chacun dans les
mots incertains qui se seraient cognés, dis par les voix. Nos pas se
fabriquaient, je le sais, nous n'échappions pas à cette partie de campagne dans
une fatigue interdite.
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