Mon écriture a trois petites têtes, la première prétend faire des histoires, le deuxième prend des images et les complète de mots, la troisième se juxtapose à des artistes. Les trois têtes n'ont pas de dents et portent un bonnet de laine en cette période.

mardi 25 février 2020

La Bonnannée - 33


Il n'est pas immédiatement montré que tu vas mourir. Et nous mourrons tous, certes. Ceci commence comme un rhume, un grand repas commence aussi par des machins à grignoter dont on apprend le goût quand c'est avalé, trop tard, donc, on boit là-dessus pour faire passer. Quand ça ne passe pas, on dit que ce n'est rien, tu n'as rien, tu en as vu d'autres. Alors tombera tard la sentence et nous saurons peu puisque les mots sont en latin, les chances sont des malchances et les remèdes portent des noms ridicules. Puis nous nous méfierons du venin d'une épine et des humeurs d'un étranger et de cet animal qui ne veut pas se taire. Détournant vers un ennemi ce que nous portons en nous.


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