Nous allions dans les prés chercher les mares, les "boutasses". Équipés d'une rudimentaire canne et d'un trident orné d'un bout de chiffon rouge, nous pêchions la grenouille. Les mares n'existent plus ni les grenouilles entières. Les prés, encore. Mon cousin encore et les tridents sont dans une boîte perdue dans un tiroir perdu dans un meuble perdu dans une chambre perdue d'une maison qui existe encore, je crois.
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